Como escrever uma narrativa?

 

Assumi o desafio este dias de transmitir aos alunos como se faz uma narrativa, porém, fiquei pensando em como dar conta dele. Percebi que talvez, o modo mais interesse, apesar de sempre ser arriscado, seria realizar uma narrativa...

Pois bem, estou cá pensando em como trabalhar esta tarefa e tentando iniciar o escrito. Buenas, me veio na cabeça: vou começar com o que não é uma narrativa e depois vejo por onde sigo.

Então, dando início, a narrativa não é um escrito descritivo sobre o que fizeram/viram nas visitas e na experiência de propor um projeto. A descrição diz de algo frio, que alimenta os cérebros com informações, mas que, no fim das contas, se acaba por perdê-las em uma das gavetas de arquivo dos giros e sulcos cerebrais. Walter Benjamin já problematizava em sua época sobre a diferença entre informação e narrativa, com a primeira mais situada naquilo que os jornais estampavam em suas edições, com as descrições e direcionamentos interpretativos que apareciam nas notícias, algo rápido, coeso, que apenas dava uma informação-norte, sem muito espaço para questões e para uma flutuação do pensamento. Walter Banjamin gostava de flutuar, ou melhor, de flanar pelas cidades de maneira vagarosa, vagabunda, sem compromisso ou norte planejado, para assim se surpreender com as pequenas coisas que via na cidade muito acelerada para reparar em alguma coisa que não no fluxo contínuo do capital. Ele preferia tomar carona com as tartarugas ao invés das carroças/carruagens movidas pelos cavalos docilizados para correr por Paris, ou pelos carros e metros recém nascidos da época.

Neste caso, podemos pensar que a narrativa é da ordem deste flutuar pelas intensidades que vão se corporificando em nós quando habitamos e nos encontramos com um outro, um outro pessoa, um outro animal, um outro serviço, um outro lugar, um outro coletivo, etc. O que estes tantos outros trazem de bagagem para habitar em nós com suas diferenças? O que essa habitação de um outro em nós nos incomoda, como se fosse uma pedra no sapato? O que nos chama a atenção quando nos deparamos com o inesperado que o corpo de outro nos provoca? Creio que poder partir destas perguntas para escrever uma narrativa possa ser interessante.

Agora, fiquem atentos, pode ser estratégico iniciar uma narrativa com as perguntas acima ou com algo parecido, porém, nem pense que as questões devem ser respondidas, nada disso! As interrogações são como a utopia, não servem para seguirmos um norte almejado, elas apenas servem para que nossos pés e pensamentos continuem a andar, a flutuar...

Um texto narrativo, então, pode ter interrogações, mas não levemos elas muito a sério no sentido de respondê-las. As perguntas servirão só para aguçar nosso pensar sobre o campo interventivo que experienciamos. Depois disso, é ir narrando uma estória miraculosa sobre os movimentos, encontros, acontecimentos, saltos, alegrias, tristezas e frustrações que possam ter vindo à tona a partir da experiência de cada um na visita de um serviço. E a narrativa pode contar uma sequência de encontros/fatos ocorridos no decorrer das visitas que realizaram, como também pode ser feita a partir de um simples ocorrido, um quase nada, uma distração nos encontros que tiveram e que chamou a atenção, dando envergadura para os pensamentos andarem e para os dedos digitarem um escrito reflexivo.

Portanto, a narrativa, diferente da informação, não pretende ser um norte, uma receita, mas uma possibilidade de abrir reflexões frente a uma determinada situação. A narrativa é um suspirar, a informação é o respiro.

 La muerte

Enquanto um tempo incerto me navega

Habita em mim erva amarga

Hoje por aqui choveu tanto

Pareceu até o nosso pago

minhas memórias umideceram

e as lembranças escapadas

Recordaram a casa, os sonhos e as promessas um tanto fatigadas.

Com a distância imposta e inacabada

Uma música toca desabitada

Traz um vazio e um frio repleto

Como um tango soa inabalada.

La ronda de lá muerte insiste em me cantar

E De passos retos e desertos

Vem perto assoprar:

A vida corre sem desejar destino

Pois ele surge sem avisar

Surpreende a todos em carro fúnebre

Traz flores sem nada mais.

E as lágrimas que exalam um perfume passado

Dançam com um tempo que já deixou

E as lágrimas que exalam um perfume pesado

Denunciam um tempo que se quebrou

Entre o futuro e o passado

Já não existe interlocutor.

La muerte então se vinga exaltada

Grita o óbvio nunca escutado

La muerte então se vinga exaltada

Que o destino é ela e não sem dor.

Sobre a morte da esquerda, lutas e greve

 

Safatle propôs uma reflexão na qual indica que a esquerda morreu, e que ela teria de se reinventar no contexto atual em que vivemos, tanto a nível brasileiro como mundial. A proposta de gerir o estado a partir de uma capitalização dos setores pobres da sociedade e ao mesmo tempo garantir a preservação dos ganhos da elite rentista parece ter esgarçado, caducado. E neste cenário, obviamente, a população pobre é quem cada vez mais fica sem nada, já que é inegociável, a qualquer governo, retirar os ganhos da elite rentista. Basta ver a pressão sofrida nos últimos meses no governo Lula na gestão da Petrobrás.

Nestas condições, o que Safatle percebe é um desgaste cada vez maior de uma suposta esquerda, que tenta jogar o jogo democrático capitalista e que não sai do lugar, e o crescimento de uma direita radical e fascista que se organiza mundialmente e que, eu ainda diria, sabe usar como ninguém a influência das tecnologias digitais e das redes sociais para se estabelecer e produzir uma narrativa própria e única.

Buenas, no todo, o diagnóstico do autor me parece acertar na mosca. Contudo, me surpreende um analista que admiro tanto analisar o cenário político com um viés tão idealista para pensar o que seria a esquerda nos dias atuais. Vivemos em uma sociedade de fluxos intensivos, de hibridismos inimagináveis até pouco tempo atrás. E na política não é diferente. Como, então, pensar em uma esquerda ideal na prática de um governo, que viraria o tabuleiro democrático capitalista com um estalar de dedos? Esta possibilidade existe? Penso ser um tanto ingênuo acreditar em tal via. Mais ingênuo ainda é crer em alguma revolução socialista ou algo do gênero. Estamos mais é para um trágico fim do humano por conta da voracidade do capitalismo que está levando o mundo ao colapso, no qual talvez não sobre ninguém para contar história.

Nas últimas semanas, na linha safatleana, se iniciou movimentos de greve nas Universidades Federais, primeiro com os técnicos, que já deflagraram greve, e agora com os professores, que a partir dos sindicatos começam a se enamorar com a greve. A greve se passa pela justa causa de aumento salarial e por ajustes nos planos de carreira, mas também por insatisfação com o terceiro governo de Lula. Por este ideal de esquerda, que espera, após as eleições, que o governo que colocaram no Planalto governe a partir de um norte progresssista, é que temos uma insatisfação que deseja greve.

Contudo, na minha opinião, isto me parece surreal, pois, imaginar que o governo Lula tem forças para radicalizar e sair dos trilhos da democracia capitalista, é muita falta de leitura do tabuleiro político nacional e internacional. Afinal, como dobrar um congresso que é o mais reacionário da história da democracia brasileiro pós ditadura? Como sair das chantagens? Lira está lá na presidência da câmera, sentado em centenas de pedidos de impeachment contra Lula. Ele tem o poder de dizer até onde o governo pode ir, quais ministros devem compor o governo, o quanto a bancada evangélica, da bala e do gado têm a receber de benefícios. Fora o orçamento secreto, que nada mais é do que a propina legalizada que o governo não pode mexer e que faz muita falta aos cofres públicos e aos projetos que poderiam estar sendo implementados no desenvolvimento do Brasil e não jogados sabe-se lá em que ralo. Enfim, temos um governo fantoche do congresso e, obviamente, da elite rentista. O que fazer? Enquanto base que votou a favor de Lula, começar a fazer chantagens a partir de greve tal como o congresso seria a solução? Será que esquecemos do governo fascista que precedeu Lula e que está aí louco para retornar? Afinal, a greve servirá para quê? Na minha opinião, só para desgastar este governo frágil e fortalecer a direita organizada e fascista.

Se querem fazer greve, se é desejado o protesto, que o façamos por uma causa justa, por algo que não apenas destrua este governo supostamente de esquerda que, em verdade, só consegue fazer ações de um governo de centro como diria Safatle, mas que, ao menos, barra o sanguinário governo fascista. Se a esquerda quer se reinventar, que não seja fragilizando o pequeno norte à esquerda que temos. Vamos para as ruas, façamos greve, mas para protestar contra este congresso chantagista, para indicar que apoiamos o governo Lula no que ele pauta a partir da esquerda, que indiquemos que queremos nosso governo de volta, que se retire o orçamento secreto e todas estas sanhas de poder deste congresso absolutamente cínico e corrupto, que se tenha cobrança valioso de impostos sobre grandes fortunas e sobre as igrejas, sobretudo as evangélicas corruptas, alienantes e produtora de fascismo e de direcionamento político da população.

https://aterraeredonda.com.br/causas-da-greve-nas-universidades-federais/

pai

 

sei que não estás mais aqui, o que, convenhamos, é um alívio para os que conviveram contigo, mas apesar disso desejo te enviar umas palavrinhas, mesmo que elas cheguem apenas para outros que venham a me ler na nossa nuvem internética e não na nuvem que supostamente nos conecta ao céu celestial

apesar de biologicamente ter sido meu pai, nunca sua falta me fez falta em certo sentido, mas em outros sentidos sua falta produziu marcas, mesmo que opacas, a primeira delas é de um objeto pai interrogação: quem é meu pai? quase nunca perguntava sobre meu pai a minha mãe e familiares maternos, só sabia notícias suas quando me repreendiam por ter feito algo de errado: “está fazendo igual ao teu pai”... nestes momentos descobria que não deverias ser boa coisa e que seu exemplo era reprovado

nos dias dos pais a interrogação vinha: quem é meu pai? este dia era um não dia para mim, não entendia o seu valor, era uma comemoração morta, na infância adotava pais a medida que algumas figuras de meu mundo me causavam admiração, afetos bons, segurança e apoio, minha mãe muitas vezes ocupou este lugar, mas no fim das contas meu pai adotivo foi meu avô materno, contudo tiveram meu dindo, primos e tios mais velhos, amigos de minha mãe, pais de amigos meus que, em algum momento, fizeram essa função, fora os malditos livros que minha mãe lia para sua faculdade de biblioteconomia  que faziam com que ela desviasse sua atenção em relação ao “filinho da mamá”, talvez, por alguma razão, fui ser alguém que mexe com livros e com palavras...

buenas, o tempo se esticou e quando vi completava 18 anos, um pouco antes desta idade tão simbólica era taxativo: não tenho o menor interesse em conhecer meu pai, contudo, entre os dezessete e dezoito anos algo foi mudando e reconheci o desejo de saber quem eras, aquele ponto de interrogação como pai era um bocado angustiante para adotar pelo resto da vida, te encontrei graças ao meu avô materno, que conhecia um familiar distante teu, antes comecei a te procurar pelo guia telefônico e, como sabia de sua má fama, o procurei via processos judiciais, lá achei diversos endereços que deixava a medida que transcorria sua “ficha corrida”

o primeiro encontro contigo foi amistoso, uma tentativa de buscar similaridades, as físicas eram óbvias, mas também tinham características de personalidade parecidas, o sangue quente dos londero era uma delas, via em mim, em ti e em grande parte dos familiares que acabei conhecendo certa personalidade que não leva desaforo para a casa, no todo foi bom te conhecer, pois um lado invisível meu se fazia agora visível, tia, avô e avó paternos, irmãs e irmão, primos e primas, foi ótimo conhecê-los, mesmo que pouco tempo depois toda a família fosse mais uma vez traumatizada por seus atos

nos distanciamos mais uma vez, apesar de eu conservar a relação com alguns parentes paternos, mas o fato é que sua pessoa só me causou ainda mais fantasmas, quem era meu pai? um monstro... como conviver com dias dos pais primeiramente vazios e posteriormente aterrorizantes? o dia dos pais era um dia morto e cheio de fantasmas

a vida seguiu seu rumo, fui me construindo em ziguezague, e apesar dos percalços acabei por ter bons encontros também

não tinha em mente formar uma família e muito menos ter filhos, mas aí chegou 2018, e bateu aquela vontade de experimentar ter uma família, de maneira desejada mas não planejada eu e minha companheira engravidamos no mesmo ano em que nos conhecemos, aliás, namoramos, fomos morar juntos e casamos tudo neste ano de numeração cabalística...

era julho de 2018 e soubemos da vinda de Mônica, agosto era logo ali e o dia dos pais se fez presente pela primeira vez para mim, não foi um domingo morto, angustiante, sem ter o que fazer, foi um dia radiante, no qual comecei a rever minha questão de quem era meu pai

de 2018 para 2022 cinco dias dos pais se passaram, e em cada um deles revejo um pouco mais a questão de quem seria meu pai, passei a perguntar que pai sou eu, ou como me formei pai, e certamente foi com os vazios deixados por ti, por olhar suas atitudes e vê-las como exemplos ao contrário, que estou cá me criando pai, mas também existem outras assinaturas da minha formação como pai, minha mãe, meu avô materno, meu dindo, meu analista (que tem o mesmo nome que meu pai biológico), meu sogro, primos, tios e meus grandes amigos que foram pais antes de mim

fora isto e, sobretudo, vou inventando a paternidade graças a minha companheira e as minhas filhas, como sinto orgulho delas e o quão sou grato a elas e a minha esposa por  me ajudarem a experimentar construir um pai em mim, de alguma forma aquele vazio angustiante vai passando a medida que Mônica e Martina crescem dentro e fora de mim, a cada conquista delas, a cada sofrimento que passamos, a cada angustia, a cada cansaço ou irritação que tenho por conta delas, a cada brilho nos olhos que elas me fazem ter, vou colorindo um desenho até então opaco do que seria um pai, hoje em dia este ser pai está cada vez mais colorido, cheio de tinturas que imprimem cores diversas a partir das experiências que a Gringa e a Goda me proporcionam enquanto Filhas

E agora Messias?

E agora, José?

A festa acabou,

a mito minguou,

o povo sumiu,

a sexta nocauteou,

e agora, José?

e agora, você?

você que é da Havan,

que zomba dos outros,

você que faz arminha,

que mata e contesta?

e agora, José?

Está sem dinheiro,

está sem curso,

está sem gasolina,

já não pode beber,

já não pode fumar,

Comer já não pode,

a sexta esfriou,

o dia não veio,

A vacina não veio,

o auxílio não veio,

não veio a utopia

e tudo acabou

e tudo fugiu

e tudo roubou

e agora, José?

E agora, José?

Sua canalha palavra,

seu instante de delírio,

sua gula e milícia,

sua loja de chocolate,

sua mansão de ouro,

seu terno de vidro,

sua incoerência,

seu ódio — e agora?

Com a arma na mão

quer matar até a porta,

não existe porta;

Não tem como se defender,

quer morrer no mar,

mas o mar secou;

quer ir para Minas,

Minas não há mais.

José, e agora?

Se você saísse

se você caísse,

se você tocasse

a marcha fúnebre,

se você dormisse,

se você cansasse,

se você morresse...

Mas você não morre,

você é duro, José!

Sozinho no escuro

qual bicho-do-mato,

sem teogonia,

sem parede nua

para se encostar,

sem cavalo preto

que fuja a galope,

você marcha, José!

José, para o impeachment!

Sobre sonhar e acordar

Jogo de bola

Pé de caju

Folha que olha e sente com a mão,

Rola e enrola pra comer como um pão

Sambinha da fralda molhada na ponta do pé

Dança que embala qualquer coração

Mini Pic beats das reboladinhas

Brinca que brinca até a exaustão

Exaustão dela?

Claro que não...

Experimentação!

Fica cansado quem está ao seu lado

Pois conhecer mundos dá é disposição

Seu brilho no olhar

Sorriso a encantar

Mesmo cansado, faz a gente voar

Depois a noitinha

Tem a hora do banho

Já com preguiça,

Borbulha em bacia de nanar...

Cantar

Contar dedinhos

Descobrir pezinhos

Mergulhar

Desejar

É assim que passa o dia até a noite a se inventar

De Francis e

Andressa Ercolani Duarte

isto se chama amor

do tempo que passa, dos detalhes descobertos, da máquina boca-desejante a matar curiosidades na vida, do amor sem palavras...

família em transmundos, micronascimentos de ser pai, ser mãe, ser bebê a conhecer a vida.

se encontrar pela primeira vez com a água descendo feito cachoeira no banho de chuveiro, sentir os primeiros dentinhos nascendo, maravilhar-se e ter medo de uma piscina de bolinhas: bebê em um vir a ser contagiante, que convoca mãe-pai - babões - a um devir tb bebê...

regride-se um bocado da condição adulta para ser digno de testemunhar as primeiras vezes na vida do serzinho mais amado que poderia existir, regride-se e não se cansa de regredir até o ponto que nem se sabe o que um dia já se foi, pouco importa este Eu que reinou por tanto tempo, o bebê o caduca, desterriorializa qualquer mãe-pai que se arrisquem a entrar nessa viagem.

Não é fácil, mas isto se chama amor....